Voltava para casa depois de cumprir meu expediente. Caminhava. Aos passos com um pouco de pressa e fé para que a garoa não tornasse um pé d'água. Seguia pensando nas problemáticas rotineiras, faturas pendentes, no protesto da cafeteira rebelde que parou de funcionar, na roupa de cama que precisaria deixar na lavanderia junto com edredons e outras peças de inverno caso chovesse.
Matutava no que poderia preparar para o jantar, algo que levasse menos de 20 minutos. Miojo? Sugeriu uma voz na minha consciência. Não! Tá maluca? Outra voz condenou. Mas estou com um pouco de fome, respondi. Sopa? Sopa não é janta, ecoou um pensamento perdido. Depende da sopa, insisti.
Já sei, vou pedir um hambúrguer.
Todos concordaram.
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